Моим ядом травят королей
Буллинг, насилие, стокгольмский синдром, окр, психология жертвы, изменение личности от стресса, тревожные расстройства - я об этом мог бы написать тысячи тысяч трудов.
Но я предпочитаю просто лежать в ванной, закрыв глаза. Слушать, как едва слышно тянутся треки «Дайдо», словно патока.
Когда я останавливаюсь и расслабляюсь, всё, что было, наваливается невыносимой тяжестью и кажется, что выдержать можно - лишь полностью скрывшись под водой.
Свечи - сжигают ценный кислород. Его жалко выпускать из лёгких. Дышать им - дар, отдавать без борьбы - преступление. И когда грудь начинает гореть огнём, я делаю вздох.
Отплевываюсь, приглаживая мокрые волосы руками. Смотрю на пламя.
Говорят, что у меня очень красивый цвет глаз, необычный. Глубокий.
Не глубже той топи, из которой может выбраться человек. Вытянуть себя на руках, вгрызаясь зубами в землю, зациклившись на одной фразе...а может, и не на одной. Я уже и не помню.
Прошлое стерлось, остались фрагменты.
Я закрашиваю их дальше. Раз за разом, словно свежую акварель мокрой ладонью. Шорк. Шорк.
Чтобы вместо картинки - цветные пятна.
Иногда себя жалко.
Банально. Пошло и пафосно.
Очень редко.
Раз или два в три-четыре месяца.
И тогда наступает время для "грязных вещей".
Мне сложно найти занятие, которое разгрузило бы психику - дало бы разрядку, вытрепало нервы и снова сплело бы их в единое целое.
Физические нагрузки.
Много.
Часто.
А вот мозги от прошлого - набекрень.
Я не уверен, что хоть когда-нибудь смогу полностью выкорчевать из себя "битые части".
Вот и вся дерьмовая философия.
«Прошлое - прошлому, но кто ты есть без него? »
Но я предпочитаю просто лежать в ванной, закрыв глаза. Слушать, как едва слышно тянутся треки «Дайдо», словно патока.
Когда я останавливаюсь и расслабляюсь, всё, что было, наваливается невыносимой тяжестью и кажется, что выдержать можно - лишь полностью скрывшись под водой.
Свечи - сжигают ценный кислород. Его жалко выпускать из лёгких. Дышать им - дар, отдавать без борьбы - преступление. И когда грудь начинает гореть огнём, я делаю вздох.
Отплевываюсь, приглаживая мокрые волосы руками. Смотрю на пламя.
Говорят, что у меня очень красивый цвет глаз, необычный. Глубокий.
Не глубже той топи, из которой может выбраться человек. Вытянуть себя на руках, вгрызаясь зубами в землю, зациклившись на одной фразе...а может, и не на одной. Я уже и не помню.
Прошлое стерлось, остались фрагменты.
Я закрашиваю их дальше. Раз за разом, словно свежую акварель мокрой ладонью. Шорк. Шорк.
Чтобы вместо картинки - цветные пятна.
Иногда себя жалко.
Банально. Пошло и пафосно.
Очень редко.
Раз или два в три-четыре месяца.
И тогда наступает время для "грязных вещей".
Мне сложно найти занятие, которое разгрузило бы психику - дало бы разрядку, вытрепало нервы и снова сплело бы их в единое целое.
Физические нагрузки.
Много.
Часто.
А вот мозги от прошлого - набекрень.
Я не уверен, что хоть когда-нибудь смогу полностью выкорчевать из себя "битые части".
Вот и вся дерьмовая философия.
«Прошлое - прошлому, но кто ты есть без него? »
Что-то не хочется.
Я и не писал, что у меня всё радужно, пони, шарики и цветуёчки...
Но "особенностями" и "вывертами", а так же последствиями ПТСР - делиться не стану.
С психологом разве что.
Даже близкие друзья не в курсе того, что творится в моей голове из-за прошлого.
Делись ровно тем, чем считаешь нужным. Я ж жопой чувствовал, что так разговор и пойдет, если влезть именно в этот пост. Сожалею, если тебя напряг.
А всё остальное...
Люди - по природе своей любопытны, я к этому привык.
Так что, нет, меня ты не напряг, не задел, и даже не расстроил. Абсолютно. Ни на йоту.
Просто некоторые темы я обсуждать не буду по самой банальной причине: мы - не друзья.
А так, всё путём)
Вот и здорово)